Castor 2 - Metafenix

Sexualidade (o renascer)

2005-07-25T15:05:00.000+01:00

Anos antes do mítico incidente do pancreas de Dusseldorf ela era dada à inovação. O seu sentido de negócio para nichos era bastante inspirado. Mas, tal como nas emoções, quando as coisas são pessoais há um "mix fodido" (como ela diz) que nos cega a objectividade. A ideia era estranha: uma casa de sandes de fruta, sendo o best-seller a sandes de pêssego panado. Usando pêssegos em calda misturado com pão ralado acido-picante, conseguia uma iguaria digna de qualquer monarca vegetariano. O negócio cedo empalideceu, obscurecido pela mesma razão que o fez florescer: a busca da novidade, doença social crónica dos vira casacas metropolitanos da actualidade.

Afogada em dívidas, lá ia alimentando a depressão no seu T0 no 14º andar, observando as felizes formiguinhas que se passeavam em rebanhos de êxtase. Um dia teve um pico de líbido ao colocar um frango no forno e a sua energia sexual atingiu picos inéditos até então. A imagem do frango de rabo para o ar, roliças pernas abertas e todo untado nunca mais de dissociou do conceito de sexo e, com o tempo, aprendeu a perdoar-se da sua insanidade.

(outr)A história de Chibita

2005-07-23T02:54:00.000+01:00

Chibita era arruaceiro. Era o seu super-poder. Chibita integrava-se num grupo depois de espancar um inimigo de um membro influente. Quando fazia jeito o músculo, Chibita era tratado como rei, a quem eram ofertadas abundantes dádivas de uma resina de planta. Chibita era moldado à força de murro. Duro nas ruas, mas quando convidado a lanchar em casa de um amigo de tendências familiares de suburbia, Chibita derretia nas mãos das mães dos amigos. "Diz ao teu amigo que leve uns bolos para a vaigem!" O cheiro a fertilidade e trigo cosido numa cozinha de um núcleo familiar estável era a sua posição fetal.

De volta a casa, cinzentos blocos maximizadores de espaço, Chibita olhava o espelho e fazia a sua cara de pena. Pena dele próprio. Depois de ver um episódio de "Norte e Sul" com a mãe divorciada e desempregada, Chibita ia para o quarto. Já em pijama, desprovido de qualquer insígnia Death Metal, colocava em volume empalidecido o vinil do Vanila Ice que a irmã tinha comprado pela Páscoa, com o dinheiro do folar.

Detestava fins de semana, quando tinha que palmilhar quilómetros à procura dos amigos em todos os bares e casas de "flippers". "Ah, é o Chibita. Pois. Olha, o meu filho não está, pois... Não sei onde terá ido!"Pois é.... Chibita sabia que estavam em casa, mas nunca arriscaria ficar sem amigos. Uma vez estava à porta da sala de máquinas, fumando clandestinamente um cigarro, e uma carrinha carregada de gado passa pelo meio daquela rua apertada. Um seu amigo que se encontrava demasiado perto da estrada apanhou com um espelho de camião nas costas. Eram aqueles camiões de caixa larga, com espelhos muito saídos para compensar o enorme volume. O amigo de Chibita caíu ao chão. Apressou-se a largar o seu cigarro, com medo de atrair conhecidos para a cenas do acidente. Chibita correu atrás do camião. O camião virou para uma outra rua. Chibita mudou também, e assim que se viu fora do alcance visual dos amigos, Chibita sentou-se ali ficou agachado. Passado um bocado, voltou a correr a fingir-se cansado. Disse ao seu amigo que danificou a parte lateral da cabine do camião com uma pedra. Riram para disfarçar a criancisse. Por dentro todos gritavam pela mãe. Por fora mandavam as caveiras do Death Metal e a imitação dos gritos guturrais dos seus ídolos. Riam nervosos...

(um)A história de Chibita

2005-07-23T02:33:00.000+01:00

Chibita era o típico puto arruaceiro que todos tiveram como amigo ou como conhecido. Uma vez tentou assaltar um velhote apenas porque lhe disseram que levava com ele 100 contos. Por 100 contos, Shibita era capaz de sujar as mãos em anonimato. Na sua fase Death Metal chegou a entrar numa igreja gritando "Satanás!" com todo o potencial que os seus pulmões permitiam. Para seu azar, as vizinhas contaram à sua mãe o que lhe valeu um valente ensaio de cinto. Mais velho começou a "engatar". Com um estilo datado e pré-fabricado, ora era Tom Cruise em Cocktail como passava rapidamente a Conan o Bárbaro. Engatou pouco, pobre rapaz, mas uma briga por semana (pelo menos) tinha orgulho em manter.

Um dia estava à boleia para a praia. Sozinho, como sempre. O Chibita é daqueles miúdos que nunca anda acompanhado. Vai sempre "lá ter". Voltava sempre sozinho também... Como dizia, estava à boleia e encostou um tipo num Opel Mantra. Azul desbotado. Parecia o Wolverine que o conduzia. Chibita entrou, sentou-se e agradeceu. O Wolverine português olhou para ele perplexo. Nem havia dado conta da sua entrada. Gaguejou algo e depois articulou qualquer coisa parecida com "Rapaz, eu estou estacionar!".

Mensagens do futuro

2005-07-15T01:02:00.000+01:00

Ele recebera mensagens do futuro. Pelo que me disse era algo que vinha a acontecer há algum tempo. Não teria havido trauma ou acontecimento potencialmente endutor de tal anomalia. Ele recebia as mensagens e lá ia ignorando ou aceitando o seu conteúdo consoante o que a sua atormentada personalidade escolhesse. Por vezes negava completamente algo ou simplesmente dizia que era um simples sonho. Às vezes o futuro era um mundo definhante, sem astronautas, sem roupas de alumínio ou migrações massivas interplanetárias. Era sujo e seco... Como aqueles lagos cinzentos de lama seca que forma puzzels bizarros. Ele não era dado a sentimentalismos, mas isto de saber que andamos aqui só para aquecer, mesmo que um milhão de anos no futuro, não agrada a ninguém.

Algumas revelações que ele me contava eram perdidas por mim num onda de quase total alheamento. Desde o cliché da mancha da parede àquelas situações em que pensava "Merda, o imposto era para pagar até hoje", passando pela azia que me provocara a lasanha do almoço. Ficou-me, no entanto, cravada no cérebro a ideia de que a preservação do panda iria criar um espécie geneticamente modificada altamente procriadora e imune a todas as maleitas que os apoquentam actualmente. Essa espécie iria criar um praga global que iria, em primeira instância, colocar o bambu à beira da extinção.

Um pâncreas em Dusseldorf

2005-07-06T18:11:00.000+01:00

Era tarde quando o telefone tocou. O cheiro a terra molhada da miúda chuva de Verão entrava pela velha janela. As paredes descascadas assombravam a casa vazia. O telefone jazia ali no meio da sala, reanimado abruptamente pelo energética vontade de distribuir notícias frescas. Do outro lado um voz ofegante tentava recuperar o fôlego. Ela havia sido atingida por um pâncreas no centro de Dusseldorf. Ainda pingava sangue. Uma equipa de psicólogos tentava ajudar. Em pânico tentou explicar-me que não sabia o que tinha acontecido, ou como tudo estava a ser demasiado surreal.

Disse-me que teve uma crise de pânica e gritou "Pâncreas" em plenos pulmões. Apareceu um polícia e só conseguia dizer "Pâncreas". Essa foi a única palavra que disse até à esquadra.

Meio adormecido tentei falar em vão. Procurei uma acalmia para meter uma frase que me foi recursivamente negada. Continuou a gritar, enquanto atrás e ouviam vozes semelhantes àqueles filmes da 2ª guerra mundial onde os generais nazis falam todos inglês. Esperei pelo final da cacofonia. Não precisava de me ouvir. Precisava de falar. Desligou.

Peguei no telemovel e mandei-lhe um SMS. "Como raio soubeste tu identificar um pâncreas?"

Castor Reborn

2005-07-05T17:33:00.000+01:00

Flui o nada no vazio

Assustado fixou o olhar na luz alaranjada que respingava preguiçosa por entre as cortinas. Foda-se!, pensou. Tanto tempo passara e ainda assim não tinham brotado cinzas de si. Mesmo no esquecimento e na pacatez do universo interno... Mesmo aí, onde nem ele próprio caminha em segurança. Mesmo nos locais que só ele conhece, mesmo no pós-útero, mesmo de mão dada com a alma. Mesmo fugindo e desaparecendo, mesmo criando um labirinto de dor e opressão, mesmo fazendo churrascos ao sábado, mesmo ouvindo pop, mesmo passando fins de semana com os sogros e sorrindo aos primos longínquos.

Mesmo depois de tudo o turbilhão voltou. Efervescente, mas não agressivo. Teimoso, quase violador. Pega nessa merda!, ouviu no escuro... Acordou banhado em suor, em plena orgia barroquina, com uma maçã na boca e um exemplar original de Sade na mão esquerda. O vazio voltou, havia que o documentar!

2004-10-04T16:31:00.000+01:00

A alma do mundo
Carcere espelhada forrada a finas sedas

Numa sociedade próspera, algures num futuro victoriano, presente para alguns, existe um povo invisível. Abaixo do nível dos olhos, oculto, onde ninguém nunca procura. Deitados, esfarrapados, sujos, feios, desdentados, de mão esticada e unhas encardidas. Estátuas de pano velho, prostadas em poses de escultura romana, sobre estruturas de carne deformada. A azáfama das infantarias orientais abafa os gritos, duas oitavas abaixo, imperceptível ao novo humano, ao info-humano. Dois plebeus discutem assuntos mundanos, cheirando o vento. O povo invisível estica os braços, atravessando um imensidão de réstias humanas, não bio-degradáveis:
Uma vitória da estatística, a nova raínha da corte. O conceito do tempo real assíncrono.

- Viste aquilo?
- Não.

2004-09-24T02:42:00.000+01:00

Mix 23
Molotov com framboesa

Era gago, quase surdo e tinha saudades da avó. Desde o dia em que se viu numa casa de banho de um colega, sem papel higiénico e sem coragem para pedir, que evitou convivio social.

Viajou um dia pelas margem de um vasto rio da América do Sul, acompanhado por um crocodilo que adoptou como animal de estimação. Mascou as folhas de Yemet-kuy e jurou que os deuses o puxavam para o seu seio. Reparou depois que o seu animal de estimação, Toby, se tinha servido da sua perna para jantar. Assim sem pedir. No fim procurou o seu calor para uma sesta digestiva. Ele acabou por morrer por perda de sangue, mas o crocodilo ainda se aguentou umas semanas. Era uma zona livre de abutres. Os gases da nova usina, diziam.

2004-08-29T03:06:00.000+01:00

Avô sentado no sofá, em chamas

(...) Serás sempre gente, meu filho. Até ao dia que to neguem por decreto de lei. (...)

2004-08-29T03:04:00.000+01:00

Epílogo
O ante-projecto de fim

Nas condições físicas ideais, se olhares em frente vais ver-te por trás... em todas as épocas do tempo. E não é um por ano ou por segundo. Isto é analógico rapaz, não divides o segundo por 25. É mais contínuo e fásico...

2004-08-29T03:02:00.000+01:00

Planeta Dolmén
O povo-só

Julgava ver morcegos nas câmaras de vigilância da auto estrada. Achava-se ainda mais ridícula por não ter uma obcessão paranóica exclusiva. Fazia parte de um grupo de ajuda para a recuperação de pessoas que vêem morcegos nas câmaras de vigilância da auto estrada.

2004-08-29T02:55:00.000+01:00

Go get your knife!

Pediu que a levassem ao médico no dia em que julgou ter descoberto o padrão da sua vida numa sequência de gritos em clímax de uma música dos Deftones. O gráfico de frequências, impressas numa jacto de tinta parecia comprovar o facto.

2004-08-26T15:38:00.000+01:00

Expresso Trans-Goya
|[|\||\[|||\|\[|||//|\\|/|\/\||<

Era aquele homem que afirmara ter visto uma criança a chorar, sentada nos anéis de Saturno. Tinha uma perna desfeita, devorada por algo. Gotículas de sangue perfeitas flutuavam em gravidade zero em volta do seu corpo, atraídas pela sua minúscula massa. Aquele homem barbudo tinha uma mancha em redor da boca. Diz-se que assim ficou pela imagem de horror da criança perdida no espaço.

"Era uma criança normal. Empunhava um controlo remoto e apontava o planeta. Disse-me que poderia acabar com a nossa verdade, com o nosso infinito. Podia destruir as nossas certezas carregando num botão."

2004-08-21T23:52:00.000+01:00

Ensaios 98nn.23b: Andrómeda aqui tão perto
Uma lição de paciência

2004-08-20T17:50:00.000+01:00

O punho de Deus
A sombra de uma dor latente

O comboio passava por um bairro degradado de crianças encardidas sentadas em sofás a apodrecer, virados para a linha-férrea. O chão estava pejado de lixo, reciclagens de reciclagens de reciclagens, usados até à quase desintegração natural. Eram crianças de olhar vivo, brilhante, desiludidas com a vida. Ocasionalmente, por entre o sujo da cara surgiam pequenos regatos de límpida pele, sulcados à força de lágrimas recentes.

Ao meu lado o velho cigano continuava a sua odisseia de feitos hercúleos, palrando incessantemente como se não houvesse amanhã. Falava-me de uma ilha grega, onde morara nos anos 60. Um verão em que a natureza castigou o povo, um verão de vingança atroz. As tréguas homem/mar haviam sido corrompidas, quando um grupo de embriagados e jovens pescadores voltou a casa com peixe sagrado. Na ira do verão o céu escureceu e uma densidade dramática foi transferida por telepatia para o consciente colectivo daquela velha comunidade assustada. Alguns falavam de profecias, interrompidos abruptamente por uma ocasional chapada na cara. Sim, porque era povo temente, mas não eram estúpidos.... As mulheres rezavam, as crianças choravam e os homens, do promontório, olhavam o mar, pediam perdão ao seu estilo macho de peito ao léu. De repente, do nada, o mar revolta-se. Uma imensa onda forma-se no horizonte, o punho do Deus irado. Impotentes, quedaram-se a olhar, enquanto galopava na sua direcção a velocidades vertiginosas. Alguns repararam que vinha polvilhada de pontos escuros, semi lúcidos, impossíveis de distinguir, mesmo por debaixo do azul transparente daquela tépida água mediterrânica. Mas, para alívio da população, a onda pára de repente, em plena formação de 15 metros de altura. As respirações de alegria são curtas, porque de repente os pontos escuros começam a tomar forma e a emergir de dentro das águas, propulsionadas pela inércia do movimento das águas. Milhares de peixes espada são disparados, como que por canhões, em direcção à costa. O povo grita, foge, procura abrigo. Espadartes imensos voam como uma nuvem de flechas de um exército chinês de esplendor Ming.

Dezenas de casas destruídas. Dezenas de pescadores empalados por espadartes. Foi um dos muitos fenómenos não documentados daquela cheia vida do velho cigano.

2004-08-11T01:31:00.000+01:00

O meu tio Gaspar procura a prova científica acerca do infinito
[crónicas do tio Gaspar - dia 1]

Larga avenida esta que subi. Realmente os tons amarelados tendem a suavizar a violenta paisagem urbana, dita histórica. Duvido que este amarelo aguente, mas também vos digo sinceramente que provavelmente nunca mais cá voltarei. Podem crer que não... Que gente reles, que estranhos costumes. À mesa parecem selvagens, a conduzir parecem alucinados tresloucados, só acidentes já vi seis. E um era bem feio. Isto não é para estar a armar-me em fino, mas ainda não vi ninguém a usar peles. Nesta altura de frio e com o mercado em alta, como podem abdicar. Quer dizer, já vi milhões destes selvagens e ainda nem uma vestida de pele. E as marcas são todas a imitar ou falsificações. Que horror.

Cheira mal. E é tudo guardanapos de papel.

2004-08-09T02:17:00.000+01:00

Um guião Barrosino, o Danúbia de las Ventas
17/8 de trás para a frente

[Silêncio, estamos a gravar...]
Um grito que dura décadas. Modulado ao longo de um túnel metálico, criando harmónicos míticos, sons que se enfiam na pele. Dentro da carne. Escondidos num baú de arquivo morto. A imagem de fora é irreal, trombónica, mono-tom. Azul codreado. É lento como o tempo, como a sua escala de areia pura. Um virtuosismo de sumptuosidade e magnificiencia. Irreal, como os tonificadores musculares da Gigashop.TV....
[Corta]
[Segunda aproximação à mesma cena, versão medieval instruído]
[Silêncio, estamos a gravar...]
Dizia-me hoje uma entidade oculta que prezo pela discrição, que os maestros que fazem bandas sonoras para os filmes de terror desistem do conservatório antes de chegarem às teclas pretas. Retorqui que também o Michael Nyman o faz, disse, mas toda a gente interpreta como opção artística. "segredos, meu caro" e esfumou-se numa fina camada de pó azul, levitando em espiral inversa.
[Corta]
Bebi martinis o resto da noite e preocupáva-me com uma falta de memória que tive o mês passado. Era pôr-do-sol, como no cinema, mas aqui parecia mais real... Matutava num erro de acentuação que lera hoje, algures num guião.

2004-08-06T02:15:00.000+01:00

Semi-lividez. Holo-Eu, cyber-consumo de bolacha americana
Olá, fresquinho!

A correr pela, rua... Amanhecer.
- Corre Malva, corre. Ainda perdemos o comboio.
A correr, rua abaixo. Acelerar.
- O que achas que estou a fazer, Sílvio?
A ver ao longe o comboio partir. Meio sul, meio ferrugem.
- Merda, zarpou!
Ofegante, mãos nos joelhos e convulsões com sabor a chicote. Antiquado.
Um relógio gigantesco, ofuscado pela sujidade de décadas.
Tlooomm. Tlooomm...
- Sabes Sílvio, em relação àquela conversa...
- Sim, sei. Percebes a lógica?
- Sim, percebo. Quer dizer, tirando uma coisa que não pára de me incomodar.
- O quê?
- Por exemplo, não conheço ninguém que tenha gostado do Titanic nem chorado na Lista de Schindler. E no entanto, lá estão os "Clássicos". Assim como não conheço ninguém que goste do George Bush ou do Paulo Portas. E ninguém parece minimamente aborrecido com isso.
- É. Isso é verdade. Mas...
- Mas?
- Podemos tentar o boato da actriz suicida.
- Resulta?
- Se for na noite da véspera, sim.
- Ok.
Não é negrume nem luz. E esfuma-se em fulgor.

2004-08-05T18:55:00.000+01:00

Ensaios 234v.b33
Súplicas de carne viva - sangue em freeze-frame

2004-07-28T01:10:00.000+01:00

Excertos da biografia alternativa de José
Hey now, you're an allstar...

Um sol dourado tinha vindo naquele dia acariciar a neve que coloria de branco aqueles cinzentos armazéns de cereais, do outro lado da rua, frente ao palácio. Lenine, já sem poder falar, gravemente doente, ouve a velha porta ranger. A densa madeira adornada com puxadores de ouro era ainda do tempo dos Czares, do tempo em que o velho Lenine, então jovem, vivia no pânico da clandestinidade. Pela porta entra Estaline com uma bandeja de chá e bolinhos. Tentava disfarçar o ar zangado com um olhar de complacência falso. Sabia que o velho Lenine tinha a carta, aquela que queria publicar para o afastar do cargo de Secretário Geral no próximo congresso. Antes da porta fechar, o velho Lenine ainda conseguiu olhar de soslaio o amigo preocupado Trotsky.

Estaline ignorava o velho Lenine enquanto delineava mais umas partes do seu plano de nacionalização agrícola. No entanto não conseguia de pensar naquela miúda de 15 anos que vira uns dias antes na cozinha do seu amigo Dimitri, calceteiro nobre dos palacetes dos suburbios de Sao Petersburgo. Notando que estava a fugir ao plano e que a sua mente começava a divagar, tentou concentrar-se no partido e nos seus planos de modernização acelerada agrícola. Como que inspirado por uma divina mensagem, vira-se de repente para o moribundo Lenine, prestes a monologar aborrecidamente umas palavras:

- Sabes velho, aquele Trotsky não nos serve. Nem um nome decente soube escolher. Trotsky? Que merda de nome é esse? Não é nome que sugira respeito, é mais nome de padeiro de segunda categoria ou de saltimbanco domador de ursos. Eu tenho um tio carpinteiro que uma vez cortou um carvalho junto ao chão, e as estrias da velha árvore revelaram-lhe uma profecia que até agora tenho escondido de ti. Via-se claramente uma imagens em tons de castanho de Rasputine a ser sodomizado por um trabalhado pénis de madeira, cuidadosamente incorporado numas cuecas de seda da Czarina Alexandra, enquanto um grupo de membros bolcheviques, sentados, faziam desenhos para imortalizar a cena.

Lenine bate fortemente, aterrorizado, com o punho na mesa, derrubando uma garrafa que tilinta aos pedaços pelo chão. Trotsky entra quarto adentro assustado. Estaline chama-lhe "filho da puta" entre dentes e sorri sarcasticamente. Ao levantar-se, bate com a cabeça na cómoda e dá um grito de menina. Trotsky solta uma gargalhada sonora e um guarda e alguns membros do soviete tentam esconder uma risada furtiva. Estaline corre para a casa de banho, corando de vergonha. Com a pressa, derrubou um guarda armado que se desmancha rir antes de bater violentamente no chão.

Do lado de fora da casa de banho Trotsky perguntava-lhe se era preciso chamar a mamã para ajudar o menino a fazer chichi, enquanto os guardas, agora deitados no chão, se rebolavam a rir, em espasmos incontroláveis de gáudio. O velho Lenine foi aqui visto sorrir, numa das suas raras alegrias de final de vida.

2004-07-13T14:36:00.000+01:00

À conversa com os senhorios
Uma história de coragem sem cães nem criancinhas de olhos grandes

- Sim?
- Boa tarde. Daqui fala do Monte Olimpo.
- Das máquinas fotográficas?
- Não. Do Monte mesmo.
- Ah, é que tenho uma a arranjar e...
- Ahammm...
- (...) Ok, percebo. Aquele do velhote de barbas, não é?
- Mais respeitinho...
- Então e o que queriam?
- Era para dizer que está em número 235 para apanhar com um raio e devido a problemas técnicos e mudança de turno é capaz de ser adiado para amanhã. Era também para dizer que não faça planos...
- Era? Já não é?
- Update para número 37.
- Humpfff

2004-07-09T15:44:00.000+01:00

Ensaios 324j.83b - 1/180s de realidade
Beleza em suspensão

2004-07-09T02:30:00.000+01:00

A tempestade prodigiosa
[loop-back] Pureza foto-voltaica e a satisfação num espasmo

Arrastava-se por entre extensas fileiras de jazigos, procurando não encontrar. Fitava o ponto intermédio, o ponto da ausência absoluta. Até ao infinito se alongavam aqueles carreiros branco-sujo, ensopados parasitas ácidos, corroendo a pedra e a carne. Do céu chovia deus, um deus negro e novo. Uma repulsa, uma malquerença, um dedo esmagou a mesquinha existência humana. Prostou-se de joelhos olhando o sombrio promontório, onde as sepulturas se uniam ao infinito do firmamento. Árvores mortas, funestas testemunhas silenciosas. Nos seus ramos ressequidos e abrasados apenas sobravam os corvos. De olhar ardente e semblantes de raiva, a cara do deus punidor. Não esperavam mais morte, porque mesmo o mal se sacia e a pústula da humanidade haveria de ressurgir para novamente lhe saciar o desejo sófrego de carne morta...

...e do negro se fez espírito, e a mágoa vindimou a opulência e do esplendor se fez sobriedade. Afinal era novamente vida primordial. A oferenda dos deuses.

2004-07-06T11:36:00.001+01:00

CHOQUE...

...Silêncio

2004-07-02T22:25:00.000+01:00

Ditados extintos do Chile
Interactividades

Foi nessa luz que se fez negridão. Foram nessas águas ensanguentadas que foram lavadas as lágrimas. Foi nesse vestido branco que caiu o bolor dos tempos. Foi esse olhar que oxidou. Foi esse olhar que congelou num esgar sofrido.

2004-06-29T18:10:00.000+01:00

Pérfidas dádivas orgânicas
Estímulo e Impulso... - Essência do fino trato

Era endiabrada a malvada ninfa, dada a práticas obscenas e negras homilias. Vestia o vermelho pecado e ondulava os movimentos lascivos, desvendando coesa astúcia carnal. Doce devassidão... Navegava já no mar alto da lascívia sob o metrónomo da luxúria quando, sob a minha face, se abatem gotas de suor de vingança, sal de vício...
Não era para mim a oferenda de paixão... Algures no mundo se projectava a intensa fúria, sob um delicado e meloso embrulho de ignorância.

2004-06-24T16:31:00.000+01:00

Uma palavra

Ligeiramenteatordoadosempercebermuitobemporquê.

2004-06-22T02:29:00.000+01:00

Rasgadas as pátrias, restam as sombras
Por entre densas cortinas de assombro

Era por trás da pesada porta de metal que ocasionalmente via o críptico checoslovaco. Um olho de vidro e 3 dentes de ouro. Barba abundante e não cuidada. Selvagem, parasita do seu corpulento anfitrião. Pesava muito, mais do que qualquer balança comercial podia quantificar, dizia fluentemente na língua que não era a dele. Ostentava orgulhosamente a gaiola de pássaros exóticos, que ninguém se atrevia a adivinhar o nome. Chamava os ventos pelos nomes e sabia a sua origem e acção. Falava na transversal e era nessas alturas que balbuciava na diagonal, entre dentes de ouro, diapasão da retórica, filtro imperfeito da lógica. Era seu dono e senhor. Das suas palavras a meio, a dobrar, de lado, obscuras, incompreensíveis. Toda a gente anuía, porque decerto era sábias. Contudo arrotava selvaticamente, desculpado pela sua invulgar nacionalidade. Não tenho a certeza que fosse checoslovaco, até porque já nem existe Checoslováquia. Devia ser impressão provocada pelas calças de licra tricolores (na vertical). Provavelmente o olho nem era de vidro e era encorpado, mas não gigante. Nunca prestei atenção ao que dizia, porque doutrina empacotada e estanque nunca foi o meu assunto predileto...

2004-06-21T20:12:00.000+01:00

Ensaios HTY32.c: Mundi - Um copo plano, um mundo líquido

2004-06-21T19:54:00.000+01:00

1,29 gramas/litro
À temperatura de 0 °C e ao nível do mar

Um abismo. A dor num dedal. O universo numa unha suja do pé. Uma alma perdida, guardada pelo pastor do vizinho. Um rasgo no tecido protector. É como quando trancas o carro por dentro, nunca te passando pela cabeça que quem te quiser apanhar pode facilmente agarrar numa pedra e entrar. tIPO quando trocas o Caps Lock acidentalmente e afinal até fazia sentido. É como quando olhas para um globo e te dá claustrofobia ou quando, de repente, olhas para o calendário e passaram 20 anos. Uma verdadeira sensação de segurança provocada por uma falta sensação de segurança que cria segurança. Enfim, quem disse o que ar não tem peso?

2004-06-21T19:46:00.000+01:00

Autobiografias aos pedaços - Bocados de nada, vol. 15
Entrada do novo século - o mesmo de sempre

Depois de entrar no carro, sem uma palavra, sem um gesto, tudo estava terminado. Olhares e electromagnetismo manhoso armado em telepatia tinham passado a mensagem. "E agora?" Pensou... Bem, agora é aguentar 3 ou 4 horas de um silêncio violentíssimo e esperar que tudo acabe com dignidade. Todas as frases poupadas e abandonadas no vazio de mentes hiperactivas provocaram um extâse, um mundo de fantasia "E se...?", criando realidades paralelas, desejando estar lá, já! Nem um único olhar se cruzou. As mãos quase encostadas libertavam suores árticos. Era repugna civilizada, um "Vai-te foder" disfarçado de "Faço de conta que nem aqui estás".

A certa altura dei comigo a encaixar este falhanço emocional na minha lista de falhanços emocionais, prevendo com extrema precisão os acontecimentos futuros, as emoções, as fases, toda a merda sentimental do costume. Ao fim da segunda hora ansiava por viagem em criogénio, mas quando cheguei ao destino facilmente a trocaria por uma daquelas frescas que saiam do bar da praça... Era afinal, outra vez, nada...

- Como dividimos CDs? - perguntou
- Fica com eles que fiz cópias - respondi impaciente

2004-06-21T14:51:00.000+01:00

Mix Monocórdico

- Ontem li um poema em que alguém dizia que não se pode destruir aquilo que não se criou.
- Ai sim?
- Sim...
- ...
- ...
- Qual o contexto? Bíblico ou artesanato?
- Não sei, mas o poeta era famoso.
- Sabes o nome?
- Não.
- Deve ser arte ou filosofia alemã. Passa-me o ketchup.

2004-06-17T01:49:00.000+01:00

Ensaio SH23.5d - "Atlantis XXI"
Uma mão cheia de séculos mais tarde

2004-06-17T01:39:00.000+01:00

Ensaio SF56.d3 - "Uma fuga ao infinito"
Easy left

2004-06-03T19:00:00.000+01:00

Submersos em formol numa garrafa translúcida sem rótulo
A Hiper-Realidade ao pintelho

Ia ela linda pela rua, confirmando a firmeza do seu rabo nas montras semi-reflectoras da baixa. Alguma luz passava para dentro das lojas, outra era reflectida. A ordem com que os fotões eram reflectidos para as suas retinas era perfeitamente aleatória. Chamam-lhe a teoria do caos.

Foi um grupo de fotões escolhidos pelo acaso que penetrou numa montra gigante de uma loja de animais. Ele estava dentro e reparou nessa imensa quantidade de luz que veio de encontro a si. Saiu a correr, passos largos que associados a todas as velocidades relativas, tendo em conta o modelo universal tal como o conhecemos, só não se desintegrou porque a gravidade o puxou ao seu referencial rotativo.

Aproximou-se e falou-lhe em códigos de outrora. Falou-lhe trémulo. Já alguns ciclos de irrigação sanguínea tinham por ele passado quando ficou acordado um encontro. Num café ali ao lado. Imediatamente. Longa foi a conversa. Acto mecânico. Vibrações de cordas vocais, articulações e músculos que se coordenavam, tentando passar a mensagem. A delicadeza e sensibilidade da perfeição. A imagem perfeita atirada a uma alma ferida em busca de protecção.

A mensagem passou.

Dois anos, três meses e vinte e oito dias mais tarde.

Ela chora na cama, sufocada pelos espasmos e pelo aperto do seu coração. Numa mão segura o frasco enquanto pondera o que fazer. Na memória a imagem dele, a ir de encontro a mais uma alma ferida em busca de protecção. De longe ela viu novamente o acto mecânico. Na terceira pessoa. Ela viu o café e o encontro. Viu o olhar submisso da outra alma e a mecânica manipuladora dele. Predador. Actor profissional. Cabrão. Pensou ela... Na cama ponderava o uso do frasco. Na outra mão o anel de casamento, ainda a brilhar da frescura de uma semana de uso.

2004-06-02T18:00:00.000+01:00

De alma dormente
O Alpha e o Omega (e outras marcas de relógios)

- Sabes qual a sensação de te odiares a ti próprio?
- Sim, sei! - respondeu ele sorridente.

Nunca ele poderia responder que não. O facto de alguém se sentir satisfeito consigo próprio é sinónimo de sono profundo. É sinal de fim de linha. Significaria que agora tinha encontrado a plenitude, essa utopia romancesca. Significaria que tinha encontrado a equilibrio perfeito de café/leite/chocolate para um capuccino divinal, um automóvel que realmente prolongava o seu pénis, digitália perfeita para o som 6.1 e visão cristalina nos seus filmes merdosos, um penteado para o resto da vida, o perfume dos deuses, um método perfeito de organizar a biblio(disco/dvd)-teca, a marca de roupa que transborda maturidade a rodos ou o grupo de convicência social onde podia dar largas a toda a sua superficialidade.

Se respondesse sim, ignoraria por completo que a perfeição e plenitude são na realidade uma amálgama de pequenos nadas, que removido todo o ar, não preenche sequer o espaço entre dois protões do mesmo núcleo.

2004-05-25T21:57:00.000+01:00

Estímulo sensorial acrescido
Um sonho "urbano pós-moderno", labaredas no cortex e o típico Shakespeare sob a influencia do seu habitual clister

Acabadinho de sair do seu emprego corporativo, engomadinho como se fossem 9 da manhã, dirige-se ao seu carro. Imaculado. Como se tivesse sido acabado de encerar. Ausência total de anomalias. Uma ou outra colega suspira ao passar por ele. Ele, a transposição directa do homem-hugo-boss, a conversão perfeita do universo calvin kleiniano, o senhor gillete. Minutos depois passa pela escola para levar o seu doce casalinho para casa. As crianças Tide. Lourinhas como o sol da manhã e os olhos do mais puro mar, as caraíbas não poluídas do séc. XVI. À chegada ao seu condomínio fechado, com...
[Fiz questão de fechar os olhos enquanto sentia a faca a entrar-te no intestinos. Sei que gritas e sei que te dói. Faço disso questão. Tomei precauções. O veneno da lâmina tem que ser bem espalhado enquanto a faca ferrugenta roda 90 graus. Envenena-te e contagia o teu ventre, assim como esterilizaste o meu coração, agora terra morta. Liberto-vos da dor. Mesmo tu, pequenito, nem sabes a sorte que tens de nunca conheceres como é o mundo cá fora. Sei que a tua mãe te guardará com os anjos.]
...tudo privativo, as portas do céu abrem-se para dar passagem à carruagem dos deuses, azul marinho, klub BMW prestige... Na entrada de relva-paraíso, correm as crianças em direcção ao quente da mãe, que de joelhos as ampara num protector anel de amor imaculado. De novo de pé, beija o marido-hollywood. O cheiro a lavanda invada a área, naquilo a que se pode chamar casa. Uma dádiva de amor, angelical sintonia, uma refeição de azul e lilás. Multicor centro de mesa. Natural, de hoje. Claridade e plasma TV. Juntos na simbiose da perfeição. Diante da TV que debita gráficos Blommberg e sorrisos...
[Sempre adorei este cheiro do sangue que escorre deliciosamente em direcção aos meu lábios. Jazes aí, cara de amor e pesar, fumegas do baixo ventre. Como esperei por esta temperatura baixa para ver o teu ventre espalhado na neve. Como se infiltram as tuas entranhas e teu sangue na terra. Dissolves a neve como fizeste com os sentimentos. Levo estas recordações de ti, carne da tua carne. Podia ter sido bom entre nós, sabes? Porque me obrigaste a fazer isto? Logo tu...]
...Sensodine plus. Ao final da noite, fecham simultâneamente os seus livros de prémios nobel, sorriem um para o outro e repetem em uníssono "Amo-te".
[Amo-te. Perdoa-me... ]

2004-05-24T02:02:00.000+01:00

Ensaios 32.256b: Surdez

2004-05-17T18:01:00.000+01:00

Como cair em desgraça em 4 caracteres
Manual de sobrevivência

Alguma vez vos contei a história do miúdo que jogava pinball compulsivamente? Era o miúdo mais respeitado do bairro, com todas as colunas de records preenchidas por ele. Kafka, era o seu nome de combate. As miúdas adoravam-no, os colegas de sala de jogos idolatravam-no. Kafka, o rei. Kafka não era Kafka, era Jorge. Não era grande coisa nos estudos, não era especialmente bonito. Era o rei do Pinball digital. Oferecia créditos extra a meninos desfavorecidos que não tinham moedas para jogar. Uma vez escreveu o nome de uma criança hospitalizada no 2º lugar da tabela e enviou uma foto para a enfermaria. Essa criança colou a foto por cima das flores, bolachas e iogurtes de aromas. A honra das honras. Kafka lembrara-se de si, um gesto que lhe aliviou o sofrimento.

Um dia, de um bairro vizinho chega Machel. Outro recordista imbatível. Num combate que durou uma tarde, a sala de jogos tinha preço de admissão. 2 euros que davam direito a um crédito. Machel bateu o record e entrou para o número 1 da lista. Kafka suava. A multidão estava suspensa. Com o batimento cardíaco em uníssono, os amigos de Kafka rezavam às suas divindades. Desde os deuses de Final Fantasy aos mestres de Tekken, todas as divindades eram chamadas a agir. Kafka porta-se bem e num golpe de sorte, consegue voltar ao número 1 da lista com uma vantagem de 50 pontos. Uma ninharia entre milhões, mas o suficiente para lhe devolver a coroa. A multidão entra em delírio. Machel abandona a sala cabisbaixo.

Mas a desgraça final acabaria por se abater sobre o jovem Kafka. Ao escrever, emocionado, o seu nome, o jovem Jorge engana-se nos botões e com a rapidez esquece-se do "f". Ao olhar orgulhoso para o monitor vê no topo da tabela "Kaka", o que causa um escárnio generalizado na sala. Kafka era agora Kaka e não pode sair de casa durante meses.

Comprou uma Playstation 2 e dedicou-se um pouco mais ao estudo.

2004-05-12T15:02:00.000+01:00

O Apelo
demência {frio:negro}¹;

Eu sou ódio, sou amor
Sou a amargura que sentes na boca
e fraqueza que sentes nas pernas
Sou o filho de gerações de adultério
Filho de amores privados,
arrependimentos tardios e sofrimento de décadas de silêncio
Sou o sentimento que separa amantes
e os devolve às suas vidas miseráveis.
Possuo todos os bocados que vos faltam na alma e no coração,
e prolongo a dor que vos rasga o peito.
Sou a força cobarde que vos impede de revoltar
e os aprisiona no obscuro fosso de normalidade.
Sou fonte de inveja que dilacera o mundo
e o orgulho que separa os povos.
Sou o medo irracional que vos obriga a acomodar
e a ameaça que paira sobre vós todos os dias
Tenho a morte como meu aliado e a dor como minha companheira
tenho-vos a todos vós em pequenas esferas insignificantes
confinados, conformados e felizes de ignorância
Ouço os vossos gritos de agonia e sorriu de prazer
Sinto-me em paz com a vossa guerra
e em guerra com a vossa paz
Sou tudo e não sou nada
transbordo de alegria com a loucura que me mantém são
e com a insanidade de quem ama em vão

¹ - perda total ou parcial das faculdades mentais;

2004-05-04T00:48:00.000+01:00

Obsessões [3]
Almas herméticas

Nervoso como sempre, olhava pelo retrovisor do automóvel. Mais uma vez a sua teoria se provara correcta. A cada vez que colocava o CD "Comalies" dos Lacuna Coil era perseguido por um camião de distribuição de cimento armado, de marca Mercedes. Dava voltas pela cidade e contornava intermináveis rotundas, mas apenas quando retirava o CD é que o camião mudava de direcção.
Anos antes, nunca se convenceu no verdadeira amor da sua mãe, chegando mesmo a estar hospitalizado por se recusar a comer com medo de ser envenenado. Teve 3 namoradas até à presente data, acabando sempre com violentas crises de ciumes, após a quais tentava a reconciliação com inúmeras provas de amor. Sempre desconfiou de todas as mulheres que amou, ao ponto de as perseguir e lhes fazer a vida num inferno em busca de um eterno amante imaginário.
Todas as manhãs, ao acordar, inspecionava o automóvel em busca de danos provocados por alguém que, imaginava, o queria destruir.

2004-05-01T20:02:00.000+01:00

Ensaio K46.8: Noite suspensa

foto por Pedro (Creative Commons License) - 2004

2004-04-29T02:02:00.000+01:00

Ensaio K23.5b: Abril

foto por Pedro (Creative Commons License) - 2004

2004-04-27T18:48:00.000+01:00

Mente multidimensional

Era sobre aquele paredão de rochas matematicamente posicionadas que um velho pescador se deslocava diariamente para meditar um pouco. Lançava a sua cana de pesca e ali ficava a pensar na vida passada. Sorria sozinho a recordar bons tempos com deleite. Ocasionalmente largava uma lágrima quando as recordações assim mandavam. Revivia ali todos os momentos chave da sua vida, além daquelas situações insignificantes que ficam coladas no cérebro, talvez fruto de alguma anomalia do processo de arquivo. Era cinema 3D para quem tem o poder.

Um dia, a meio de uma recordação de uma qualquer banalidade conjugal percebeu que a pessoa que aparecia recursivamente nas suas memórias matrimoniais não era a sua esposa, era uma vizinha que observava ocasionalmente com uns binóculos. Aproveitou para verificar também alguns detalhes da casa onde morava e reparou que aquilo era o escritório de advogados onde trabalhara 27 anos como auxiliar de escriturário. Nada daquilo estava correcto, eram memórias artificiais.

Passados 30 minutos esquecia-se novamente de tudo e recordava as mesmas coisas com igual emoção, até ao dia seguinte, por volta das 16:36, em que voltaria a ter a percepção que as memórias eram artificiais. E assim passava os seus dias, a pensar que em tempos teria sido um grande pescador, quando na realidade tinha sido caçador. Julgava que os maus resultados da pesca se deviam à poluição nuclear de um cataclismo que nunca existiu, mas que se recordava vividamente nas suas memórias postiças.

2004-04-23T01:58:00.000+01:00

Este post foi minimizado

Violation of PRIMARY KEY constraint
Delírios da madrugada

## CREATE PROCEDURE Post_sem_sentido_001 @post_IN varchar(4000) AS ##

Era uma vez um homem sentado em frente a uma rack de Powervaults, Poweredges, SmartUps, Optiplexs, DiagnosticPros, Presarios e outras merdas com imensos números e letras, sendo destas o X, V, Z, W as mais populares. Escarafunchava tretas numa base de dados, armado em garimpeiro de números preciosos, sem sentido, que quando associados a outros, que aparecem no diário da república e tudo, fazem o "Milagre do Registo Sem Erros" (vulgo MDRSE).

Rodeado de monitores de LCD com efeito LSD a altas horas da madrugada. Ping, blink, poing, trim, "7 rows will be affected by this statement", "[ODBC SQL Server Driver][SQL Server]Violation of PRIMARY KEY constraint 'CENSURADO'. Cannot insert duplicate key in object 'CENSURADO'."

Entretanto, milhares de watts de potencia de ventoínhas, coisas que fazem vrumm, tzzzzz, huíííí e aqueles sons das articulações do robocop aglomeram-se atrás dele que já imagina sons e códigos a emergir daquela cacofonia. Um código de barras mira-o nos olhos como que a dizer "estás a pensar roubar-me, é? olha que isto não é teu!". Paranoicos como sempre, estes códigos de barras. Control Freaks.

/* end statement

2004-04-21T15:38:00.000+01:00

Masanao Yamazaki e os ninjas dos Alpes
Mais histórias de gajos deprimidos, sentados no sofá a pensar em qualquer coisa que não interessa a ninguém.
Série B oriental

Sentado no sofá a rasgar fotografias por sugestão do seu psicólogo, Masanao tenta erradicar as memórias físicas de tempos menos bons. Enquanto ouve o carro da sua namorada partir para não mais voltar, chora e lembra os factos que aconteceram 20 anos antes.

[flashback]

Masanao, um jovem enfezado e míope, vivia com os pais num minúsculo apartamento em Shinagawa, arredores de Tóquio. Masanao tinha problemas na escola onde era ridicularizado e humilhado. Frequentemente era espancado no caminho para casa por colegas disfarçados com máscaras de ski. Masanao não era o único miúdo franzino e feiote da escola, mas era frequentemente visto como uma criança pouco inteligente e pouco faladora. Basicamente era um idiota. Não era anormal nem retardado, era simplesmente idiota.

A origem da má fama de Masanao remonta a uma apresentação de um video educacional, em 1982, aquando da projecção de um segmento promocional do turismo de neve na Suiça, um interlúdio entre uma sequência animada do sistema digestivo e uma animação stopmotion de um worst case scenario de uma colisão entre a terra e um asteróide que se desprendera de um cometa ficcional. Ora, no final da sequência, Masanao coloca um dedo no ar e pergunta se na Suiça existem ninjas. Um forte silêncio se abateu sobre a sala. Entre risadas abafadas e estupefacção geral, a professora pergunta: "Ninjas?". Num movimento brusco tipicamente japonês reprimido, Masanao diz: "Sim, aqueles que andam na neve". Toda a gente compreendeu que Masanao confundira ninjas com esquiadores. Coisas de criança, mas como putos que se prezem, a crueldade não se fez esperar e Masanao ficou para sempre com a marca de idiota na testa.

Ao chegar a casa nesse mesmo dia, Masanao encontra a sua mãe, Keiko, a injectar heroína numa veia do pé. Em cima da mesa do quarto, uma foto de família deitada com um pesado arsenal de utensílios de heroínomano. Daquelas fotos 30x20 num dia de sol, com roupas de domingo. Foge de casa a correr e a chorar. No caminho para parte incerta foi novamente apanhado pelos tipos de máscaras de ski que lhe ofereceram 3 semanas de hospital com respiração artificial incluída.

[fim de flashback]

2004-04-19T02:42:00.000+01:00

À sombra de um deus de luz
Pesadelo para ler a preto e branco

Perez, um jovem guatemalteco com 15 anos, voltava a casa ao final do dia com as cabras de seu pai. Ao passar ao lado de uma plantação de café, dirigiu-se a um dos seguranças. Pediu mais uma vez para ver a sua arma. Era uma daquelas que queria para o aniversário dos 18 anos. Voltou ao seu caminho. Afinal ainda faltavam uns quilómetros a percorrer, apesar de já se verem os subúrbios de Mazatenango ao fundo. Daquele ponto da montanha quase que podia ver o mar, pensava. De repente as cabras entram em alvoroço. Olhou para o horizonte onde pode ver um enorme cogumelo disforme, muito além da zona urbana. Beijava o céu e afastava as nuvens. Passados uns segundos, ouve uma enorme som seco que o ensurdeceu. A base do cogumelo alastrava a uma velocidade vertiginosa. Podia ver que aquele circulo de fogo brevemente o ia apanhar. Podia ver claramente que o circulo era cinzento, com algum focos alaranjados a crepitar, e o seu perímetro era vermelho fogo, de todas as árvores que ia dizimando selvaticamente. Pode perceber que tinha pouco tempo de vida e não pode deixar de pensar na sua Cristina que certamente já jazia calcinada num túmulo de cinza. O último pensamento antes de ser abraçado pela infernal orla cavalgante foi o noticiário que ouvira na rádio minutos antes e como a concorrente guatemalteca teria fortes possibilidades de ser Miss Universo este ano.

2004-04-19T01:30:00.000+01:00

Planeta Pão de Ló
Nascidos numa era de pânico

Sentado no chão, em frente à lareira, com a respiração suspensa. O coração a sair-lhe pela boca enquanto, incrédulo, continuava a atribuir tudo a uma espécie qualquer de divina previdência. Viver num país estranho sem a devida licença é chato e complicado. Mesmo para alguém que sempre fez da retórica uma forma de vida. Apanhar guardas ligeiramente ébrios torna as coisas mais fáceis, mas quem diria que arranjar uma desculpa baseada num misto de vantagens de sexo na banheira e aquela teoria psico-sociológica que diz que todos os contra-baixistas sofrem de uma doença social que leva as pessoas a querer compulsivamente tocar contrabaixo iria pegar?

Levantou-se e, trepidante, colocou no leitor de CDs o volume 3 do Black Box of Jazz. Levantou a camisola e acariciou ligeiramente as cicatrizes daquela queda em 1987, quando experimentava uma posição ousada na banheira e o seu pé escorregou no bidé. Sorriu e sorveu mais um trago de Johnny Walker.

2004-04-11T23:23:00.000+01:00

Obsessões [2]
O caçador de padrões

Alberto. Uma vez viu umas manchas verdes num filme em DivX que sacou da internet que lhe pareceram ser Bush a enrabar um ponei. Com um pouco mais de trabalho, compilou todos os hiss's e click's do filme e colocou tudo num único ficheiro de áudio. Compreendeu depois que ao inverter aquele ficheiro, havia uma mensagem escondida sob a forma de coordenadas de uma matriz bidimensional e cujos dados que preenchiam essas coordenadas poderiam ser encontradas nos hiss's e click's da parte 2 do filme. Depois de ter o tamanho da matriz, as coordenadas preenchidas e os valores de preenchimento, encontrou um padrão. Usando um compilador Befunge (linguagem de programação pouco vulgar e obscura) descobriu que se tratava de uma string em dialeto urdu que dizia "Cortei os pés em diamantes que poluiam o lodo do fundo do lago que atravessava". Curiosamente, seu pai tinha-lhe já falado nessa frase. Encontrara-a cravada numa carcassa de Gnu a golpes de pedra lascada e meio comida por chacais...

2004-04-05T01:59:00.000+01:00

E.A.F.O.C.Q.N.D.D.T.T.E.T.S...
-...--.-...--...----.-.-.--..-

Disse o corvo sonolento:
- Nao queres nada escrito na tua sepultura?
- Não. Nem caixão. Quero lençois brancos.
- Então o que deixas neste mundo?
- Apenas os ossos e meia dúzia de mágoas...

2004-04-02T18:03:00.000+01:00

Choque de culturas
Chill Out pré-dormência de fim de semana chuvoso

Alguma vez vos contei a história do homem apaixonado pelo mundo? Um homem que passava a vida em êxtase a contemplar as maravilhas da natureza, um homem que vivia num estado idílico embriagado por excesso de poesia, um homem que via arte nos mais subtis detalhes da banal rotina do dia-a-dia. Um homem rendido às obras literárias e à pintura distorcionista franco-espanhola do início do século XX.
Um dia foi atropelado por uma carrinha de distribuição da DHL, conduzida por um jovem de t-shirt dos Sepultura rebentava as colunas com "Bulls on Parade" dos Rage Against The Machine, enquanto procurava um isqueiro no porta-luvas. Uma cópia ensanguentada de "Noites Brancas" de Dostoievski foi encontrada na carrinha, com um separador na página 36.

2004-03-29T14:26:00.000+01:00

Goethe foi de férias (pré-embrionário)
Simbologia a dar para a astrologia de identificação fácil e universal ou o-maior-subtítulo-de-sempre

Foram longos dias arrastados ao sol seco. Aquele calor que provoca ilusões de óptica, aquele que fumega do asfalto. A sede e o silêncio da solidão que nem para amigos imaginários funcionou. Este tempo todo te arrastaste à espera do fim, sem nunca teres compreendido que o início estava para chegar.

2004-03-25T02:13:00.000Z

O flashback do dia

Ramones

2004-03-22T01:47:00.000Z

Obsessões [01]

Ilda, professora de francês, 43 anos. Solteira. Namorou 12 anos com um tipo que a trocou por uma miúda universitária que engravidou. Mal consegue suportar a mensalidade do crédito do ninho conjugal que entretanto azedara. Obriga todas as pessoas a limpar as solas dos sapatos com álcool antes de entrar em sua casa. Independentemente de quem sejam. Autodidacta de artes astrológicas. Adepta de misticismos exóticos que não tolerem a promiscuidade. Tem na parede da sala uma enorme estante com as gravações de todas as emissões de um locutor da Rádio Renascença por quem se apaixonara. Acredita que a voz é o som da alma e as palavras a comunicação do corpo. Acredita poder descodificar duas mensagens simultâneas na mesma mensagem falada.

2004-03-19T18:16:00.000Z

Compro T1 ou T2

Boa localização e boas áreas

Barato

2004-03-16T17:35:00.000Z

Gabinete de apoio à vítima (ponto org)
... Loading your personal settings [...]

"Somos todos egoístas na nossa dor". Há duas maneiras diferentes de enfrentar a dor alheia. Com um certo gozo disfarçado de compaixão ou com um aperto no esfincter acompanhado por um calorzito alarmante nos lobos laterais do cérebro. O gozo disfarçado de compaixão acontece quando um casal amigo se separa ou quando um grande amigalhaço apanha 3000 euros de multa e a carta apreendida por 2 anos. Ou mesmo quando rebenta uma bomba num meridiano a 180º do nosso e toda a gente quer consumir mais TV à espera de carnificina em formato 4 por 3, refrescamento 100hz e com Coca-Cola light no intervalo para activar subliminarmente as pupilas gustativas.
O outro tipo de dor é mais sentido. É como quando descobrimos que alguém na nossa família tem uma doença terminal hereditária ou quando o governo muda e nós fomos contratados por um chefe do antigo governo. Ou mesmo quando os corpos despedaçados ficam no meridiano adjacente e quando tens o diabo sentado no telhado.

2004-03-16T03:07:00.000Z

Pensamentos de elevador
Soneto 27

Em pânico, ao ver toda a gente e gritar, gritei. Depois, olhei para mim, e reparei que era como uma beata alarmista. Daquelas que nos dizem que antigamente chovia mais, os campos enchiam e prosperava a agricultura, no entanto, dizem sempre também que nunca esteve calor como agora. Dizem que agora não se pode confiar no tempo porque já não há estações do ano definidas. Daqueles que pedem uma resposta standartizada, do género: "Olhe senhora, há uns milhares de anos atrás, esta merda estava coberta com 50 metros de gelo. E não era por ser inverno. Era sempre assim... Mais 5 menos 5 em volta dos 89 graus negativos". E que ela que se despache a aproveitar o sol, porque daqui a uns tempos volta a neve de 50 metros outra vez. E não é bombas e guerras. É mesmo ciclo natural do planeta. Arqueólogos do futuro longinquo não distinguirão Misseis Nucleares Intercontinentais de espingardas de rolhas. Como para nós, uma seta de pedra afiada e uma lança de bronze são a mesma coisa. Ou como vistos do limite do sistema solar, somos apenas um pequeno ponto invisível emissor de ondas rádio. E podia continuar numa perspectiva fractal de dentro para fora. O típico episódio um de qualquer documentário da BBC.
Há um gajo qualquer que diz que o universo tem 9 dimensões e o ser humano tem apenas compreensão para 5 dimensões e não é para já. E pergunta-me a estimada audiência "Mas como é que ele sabe?". Não sabe, queridos leitores, mas vende imensos livros e leva toda a gente a imaginar universos de 9 dimensões e a sentir-se inteligente. Na realidade são apenas modelos de 3 dimensões, mas grandes. Dá uma boa conversa de café. Mas, infelizmente, só na Dinamarca ou Nova Zelândia.

In order to make an apple pie from scratch, you must first create the universe.
- Carl Sagan

2004-03-15T22:39:00.000Z

Efeitos secundários

... e assim o mundo se vai comendo a si próprio. Às fatias!

2004-03-15T02:38:00.000Z

Clockwork Blues
(aqui ficava bem música)

foto(s) por Pedro (Creative Commons License) - 2004

2004-03-11T19:26:00.000Z

30 e tal rotações por minuto

O silêncio ensurdecedor. O silêncio abate-se sobre ele como se a atmosfera tivesse aumentado 100 vezes de pressão num microsegundo. O disco tinha chegado ao fim. Um gira discos velho que não recolhia automaticamente a agulha. O maxi single "True Faith" dos New Order rodava entre as 31 e as 36 rotações, fruto do excesso de uso nos anos 80, associado à má qualidade da rede electrica da região. Um remix raro. Segurava um cigarro no qual apenas tinha inalado uma vez. A gravidade dobrava a cinza. Mirava um ponto algures entre si e o tecto. Tinha o coração apertado, a respiração pesava-lhe.
Da memória não conseguia afastar o momento em que um paramédico espetou uma enorme agulha no coração dela. Uma facada para o esquecimento. Conseguiu ver a última exalação que dela saíra. Aquela que transporta a alma, que a desloca do corpo a caminho do grande desconhecido.

Guardava apertados na mão algumas notas que ela lhe tinha deixado no frigorífico nesse dia. "Somos apenas carne ou somos prisioneiros celestiais encarcerados em carbono com um pacote de restrições?". "Não acredito... Se parar, morro...". "O teu silêncio é de eloquência máxima num púlpito. O público são os milhões de desdobramentos de mim própria, na multiplicidade de negações, desejos e repressões. Êne factorial elevado a qualquer coisa eus".

Compreendia dolorosamente o significado de "para sempre". A eternidade é matemática e o Homem é a negação da lógica. A eternidade é o pretexto que nos prolonga as acções. É preguiça emocional. Disse-me ela uma vez: "É como se estivesses à conversa com a vizinha confiante no atraso do autocarro e, nesse dia, ele vem a horas"

2004-03-08T18:26:00.000Z

Sagan Vs Hawking (edição em BD)
Round 1 - Inverno de 1978

Sagan - Jane?
Secretária - Sim, Dr. Carl.
Sagan - Acha que estou a ficar careca? -
Secretária - Careca? Não, Dr. Está mais atraente que nunca. O meu docinho de chocolate.
Sagan - Jane, desculpa aquilo ontem, nunca me aconteceu...
Secretária - Não há problema. Acontece a todos e não é só isso que importa...
Sagan - Jane, estou a pensar fazer uma série de TV.
Secretária - Série? De que tipo?
Sagan - Não sei. Talvez faça uma novela acerca de uns tipos do Texas com umas máfias do petróleo ou então adapto o Cosmos para TV.
Secretária - É boa ideia...
...
Sujeito-suspeito-vestido-de-cabedal-com-equipamento-de-espionagem-telefónica - Dr. Hawking, Sagan planeia uma série de TV.
Hawking - Aquela telenovela que ele fala sempre em congressos?
Sujeito-suspeito-vestido-de-cabedal-com-equipamento-de-espionagem-telefónica - Não, o Cosmos...
Hawking - Merda! O que é qiwo ioasid idoasp ioapsdi pas.
Sujeito-suspeito-vestido-de-cabedal-com-equipamento-de-espionagem-telefónica - ???
Hawking - paosioa sid9asd ia'0s ASCII...
Sujeito-suspeito-vestido-de-cabedal-com-equipamento-de-espionagem-telefónica - Desculpe, deixe-me fazer reboot ao seu sistema de som.
(5 minutos depois)
Hawking - Assim está melhor. Ligue-me à NBC. Proponha-lhes uns documentários feitos por mim.
Sujeito-suspeito-vestido-de-cabedal-com-equipamento-de-espionagem-telefónica - Sim, Dr.
(15 minutos depois)
A sua chamada está em espera...
(45 minutos depois)
Sujeito-suspeito-vestido-de-cabedal-com-equipamento-de-espionagem-telefónica - Dr, eles têm a agenda científica cheia até 1997.
Hawking - Merda... Como é que o Carl conseguiu?
Sujeito-suspeito-vestido-de-cabedal-com-equipamento-de-espionagem-telefónica - Tem lá uma prima na administração.
Hawking - Hummppfff...

(continua)

Próxima aventura - Hawking inventa o PDF e vende a patente à Adobe para arranjar dinheiro para autofinanciar os seus documentários.

2004-03-08T00:54:00.000Z

Filhos de um deus menor

2004-03-04T02:52:00.000Z

Vox Pop
abortivus internecio (ou lá o que é)

Desde a invenção do astrolábio que as coisas mudaram. Este conceito de difícil compreensão e de quase impossível assimilação foi trazido à luz por um famoso investigador prussiano pertencente ao poderoso grupo de influência Kamarilla algures no escaldante verão de 1845. O rei, não contente com o facto de ter gasto ouro no valor de mais de 3 colheitas a financiar esta investigação, pergunta se o investigador pode aprofundar melhor esta conclusão. Irado com o rei, o investigador protesta por não ter culpa que os ventos e o Inverno frio tenho destruído o seu equipamente científico, que consistia em melhoramentos mecânicos de alguns papiros semi-queimados de Alexandria. O rei manda-lhe cortar a cabeça. Um assessor do rei lembra-o discretamente que a pena de morte havia sido abolida e que, além disso, era preciso um julgamento para o fazer, e apenas no caso de o veredito do juiz ser nesse sentido, por sugestão do juri, que teria que ser escolhido entre os homens da nobreza através de um sorteio aleatório. E além disso o responsável por esse processo estava de férias em Marrocos onde havia sido preso por uma semana ao ser apanhado na cama com uma filho de um Xá qualquer que na altura se fazia passar por camponesa síria à procura do seu marido emigrante desaparecido. O carcereiro estava de baixa e, por morar num lugar remoto, teve que ser assistido por um médico a 500 km de casa. Só ele poderia assinar os papéis de saída do responsavel por escolher o juri para ajudar o juíz a julgar o investigador que se tinha aproveitado para fins pessoais de uma verba pública para investigação e fortalecimento do orgulho prussiano. Foda-se!!!... disse o rei. Empresta-me aí a espada que eu depois faço um decreto de lei.

2004-03-02T20:27:00.000Z

Cinema mudo
Projecto cinematográfico para as massas

Era apenas um figurante ali. Tentou abrir a boca para falar com outro figurantes, mas nada saía. Bolas, pensou... Foi nesse preciso momento que se apercebeu que a seu papel no filme era apenas cenário e um número contabilístico. Revoltado, avançou em frente e gritou. A voz saíu muda mais uma vez . Alguém gritou corta! e a cena repetiu-se, desta vez sem o incómodo do figurante que um dia pensou ter voz.

É a história de um figurante triste que em casa fazia teatro.

2004-02-25T02:27:00.000Z

Um eco simétrico

"Quem queria que fosse para aquela casa comigo, não vai. Vai outra! ". Uma frase que ecoa aos confins da minha mente. Dopplerizada até ao eco inaudito. Porque raio uma questão social não se suplanta à genética? O poder da educação é forte e não pode nunca ser subestimado. Educação social que na sua não existência é também por si educação.

Ouvi esta frase incrédulo. Sem forças para ripostar. Era como se tivesse andado a ensinar durante anos alguém a comportar-se correctamente face a uma tempestade de relâmpagos, e na altura do primeiro caso real, essa pessoa correria para o topo da montanha com um ferro de 5 metros erguido.

2004-02-20T17:19:00.000Z

Uma família feliz
Referência ao grotesco (desenquadrado-da-realidade-como-que-a-piscar-o-olho-ao-ridículo-ou-ainda-um-hino-aos-tocadores-de-trombone-profissionais)

Célia tem mãe mas não tem pai. O pai de Célia não existe, mas mora a 12 quilómetros. A mãe de Célia não tem marido mas mora com um homem a quem Célia chama pai. O pai que existe não gosta de Célia. Célia não tem irmão, mas o pai de Célia tem um filho a quem Célia chama pelo primeiro nome. A mãe de Célia não tem filho mas tem filho. O pai que não existe não conhece o pai que existe, por respeito à lei da anti-matéria. A esposa do pai que não existe não é casada e não tem filhos. Não conhece Célia. Mas Célia conhece a esposa que não existe do pai que não existe. Célia chora apenas em frente do irmão que não é irmão. A mãe de Célia chora em segredo, canalizando telepaticamente as suas lamúrias ao marido que não o é e que não existe como pai da sua filha. O marido que tem é intermitente e olha Célia apenas do pescoço para baixo. A mãe de Célia sabe coisas mas não conta.

2004-02-13T19:12:00.000Z

Sandes de paio
“As portas do céu e do inferno são adjacentes e idênticas”

Encostada contra a parede, chorava. Ainda segurava a faca ensanguentada que fumegava devido à baixa temperatura. Olhos vazios e sujos de lágrimas. O seu olhar trespassava a velha parede forrada a papel e vislumbrava o horizonte da cidade. Lá longe era capaz de ver os anjos. Os mesmos anjos que a rodeavam constantemente encorajando-a a libertar-se estavam agora sombrios. Choravam como ela. Os anjos estavam enegrecidos pelo passar da culpa. “A culpa de anjo é mais pesada”, gritavam ao longe.
Ela pousara o braço no chão, sem forças, no entanto não conseguia soltar a faca de cozinha. O sangue já penetrava o velho chão de madeira, que o absorvera e ficou castanho da fusão. “Sangue em madeira velha, o cheiro típico de sábado à noite”, pensava ela. Os seus anjos, caídos em desgraça, perdem as asas. Aos poucos a carne é corroída e as finas membranas apodrecem. Os ossos transformam-se em pó e os anjos em homens. Homens que nunca deixaram de o ser. Um erro burocrático iniciado há décadas aquando da confusão da Sandes de Paio. A famosa síndrome da sandes de paio.

2004-02-13T19:11:00.000Z

O demónio e os irmãos Grimm

Passeava Paulo Coelho na margem de um belo lago, coçando a barba e admirando o seu reflexo nas límpidas águas, quando lhe aparece um demónio.
- Boa tarde Paulo, tudo bem?
- Vai-se andando, demónio. Sabes como é, os ossos já não são o que eram e...
- Pois, pois... Olha Paulito, não leves a mal, mas trago-te aqui umas coisas. É uma revista do círculo de leitores e a Ana Mais Atrevida. Sabes, o pessoal já está um pouco farto dessa merda mística e era para ver se mudavas um pouco de ares. Sei lá, mais violência e sexo... Coisas assim.
- Hã? Mas?...
- Sabes, eu sou apenas demónio em part-time. Sou também responsável de limpeza da Bertrand e o vomitado nas estantes de demonstração tem-se demonstrado algo prejudicial para o negócio.
- Epá! Desculpa, mas não admito que...
- Sou apenas o mensageiro, miúdo. Vou andando. A gente vê-se depois lá em baixo.

2004-02-11T00:08:00.000Z

O ermita moribundo e seu rebanho mutante

Ao final da tarde, o velho desconfiado saía da sua toca e espreitava mais um glorioso pôr do sol. Gostava de ver os raios solares a perfurar a densa atmosfera na diagonal. Adorava aquela dolorosa peregrinação de fotões inquietos, armados de capacete, ao estilo de espermatozoides sem destino. Os James Dean dos fotões. O velho ali ficava sentado a imaginar conversas com aqueles viajantes que, iguais aos outros, eram do tipo de proletariado que trabalha no duro. Ali, gás após gás, chuva de radiações adentro, enganadores de gravidade e infinitos saltitantes. O bunje jumping quântico. Não faz perguntas, mas também não precisa de respostas. Ser e apenas ser, nada de esoterismos nem infindáveis epopeias científicas. Ali era apenas matéria voadora, rápida. Honrada e cumpridora da sua função. O velho sorria com o que os seus velozes companheiros lhe contavam. Depois de passar o dia a imaginar nomes para lhes dar, perdia-se com a velocidade e baralhava-os todos. "É que a beleza do fotão...", dizia, "... é ser tão omnipotentemente visível que ninguém os vê!".

2004-02-08T23:37:00.000Z

Descendo a escala de cinza

foto por Pedro (Creative Commons License) - 2004

2004-02-04T01:58:00.000Z

Polaroid #2

Na mesa 7, uma miúda chora num soluçar contagiante. Olha para o companheiro, frio, que não tira os olhos de um jogo de futebol que passa na TV. A miúda, visivelmente aflita, espera por uma palavra salvadora, uma resposta qualquer que acabe ali com todos os problemas. Do outro lado da mesa está uma criatura paralisada a olhar para uma TV. A miúda engole em seco e franze as sobrancelhas num pedido de ajuda. A resposta vem sob a forma de "Golo!". Entre a mesa 10 e 12 passa um estranho sujeito, que manca ruidosamente. As suas roupas gastas são descoloradas e sem brilho, o que lhe dá um aspecto transparente. Talvez ajudado pelo jogo que passa na TV.
Na mesa 3 um garoto afia um lápis contrariado. Resmunga porque os seus colegas têm porta-minas. O seu pai esboça um olhar ameaçador de meio micro-segundo, voltando a cara para a TV. Ninguém fala à excepção do dono do restaurante, que murmura qualquer coisa com a cabeça enfiada para dentro de um buraco que toda a gente supõe ser a cozinha. Ouvem-se moscas a fritar naqueles tenebrosos candeeiros azuis, o holocausto entomológico.

2004-01-29T17:18:00.000Z

Desenquadramentos

Numa ruminância estranha, conduzo ausente. Por momentos o ambiente urbano é substituído pela velha estrada do campo, ladeada de árvores de folhas largas e ramos compridos e frondosos. Por momentos sinto os raios intercalados de sol a programar-me o cérebro como um estranho código de barras. Por momentos sinto-me absorvido pela cortada luz imaginária e não deixo de pensar nos putos japoneses que tiverem ataques epilépticos a ver o Pokemon nos saudosos anos 90. Volto à realidade mesmo a tempo de evitar uma idosa incauta que se lembrou de atravessar na diagonal o maior cruzamento da cidade.

2004-01-28T16:51:00.000Z

Coimbra, esse polvo invisível

Coimbra, uma cidade que abraça com calor, uma cidade que sufoca... 3 da manhã. O jardim botânico olha-me de soslaio, maroto. Eu sei o que ele diz... Diz-me "a estas horas gostas de passar pela praça da República, gostas de contornar a rotunda do Papa". É verdade, jardim! És capaz de ter razão. Esta cidade que me sufoca, que implode a cada dia que passa... Uma cidade decadente com síndrome de El Rei D. Sebastião, uma cidade que adoramos ver decair. Com a idade e a experiência, advêm a autoridade de dizer "No meu tempo, blá blá...". Porque Coimbra, para quem não sabe, é composta por pequenos Fenixes. Nada de novo aparece, tudo renasce das cinzas anteriores, mas com uma pequena debilidade acrescida. A cidade dos estudantes, a cidade da queima... Títulos que ganhou e que manteve. Títulos... Meros quadros poeirentos com diplomas de outrora pregados numa parede de uma sala isolada...

Coimbra exala um feitiço subtil que envolve como um polvo gigante.

2004-01-22T17:51:00.000Z

Polaroid tremida

Merda!... O que faço eu aqui com a cabeça encostada ao chão da calçada suja com uma bota Dr. Martens (modelo 7713 de 2003) a esborrachar-me o crânio? Porque raio está um bastão de Basebal aqui parado mesmo em frente num equilíbrio delicado? Daqui o mundo rodou 90 graus e as leis da gravidade não funcionam. As leis da lógica também não se aplicam muito bem. Mas isto sou só eu a pensar, claro. Até porque um tipo de 150 kg e apertar-me a cabeça contra a estrada tende a limitar bastante a capacidade de raciocínio. As vozes misturam-se com o som tipicamente confuso das 6 da madrugada depois de alguns copos. Há gritos. Sei que há gritos, mas não me parecem ser meus. Um clarão ligeiramente alaranjado projecta a minha sombra dançante contra um velho plátano, com 3 gerações de declarações de amor cravadas a navalha.

Ali em frente um corpo contorce-se em movimentos reptideos e os sons que se esvaiem de si confundem-se com a mota que o contorna, como se fosse mais obstáculo da estrada. Também está deitado e sou capaz de jurar que não se sente muito bem. Existe uma ligeira descoloração daquilo que vejo, mas o vermelho que lhe sai da boca não engana. Apenas vejo o dióxido de carbono quente que exala e cria pequenos hoovercrafts de vapor que o abandonam depois de alguns décimos de segundo. A minha orelha arde que se farta. É estranho como penso que devia lavar os dentes, pois esta rugosidade do sujo está a incomodar-me a língua.

2004-01-20T01:56:00.000Z

Guião para o esquecimento

Um mastodonte de poder, diziam alguns. Um crápula facínora, diziam outros. Ora bolas, ninguém se entende, dizia outro, no canto. Tu aí... No canto... O que achas? Multidão em coro como nos filmes. Eu?! Visualizem o James Dean nesta expressão, é mais fácil e não requer muita descrição. Sim... Tu ó... ó... como é que te chamas mesmo? Multidão no gesto repetido de ali atrás. Sou o Euclides, responsável pelo Gabinete de Privacidade e Segurança de Dados do Departamento. Vitorioso. Nunca ouvimos falar! Multidão recua apenas as cabeças. Ora, por isso mesmo somos uma comissão de sucesso. Koniek em voz off...

2004-01-18T01:30:00.000Z

Memo

Já tudo foi dito, já tudo foi ouvido, já tudo foi chorado, já tudo foi lamentado. E depois? Notam alguma diferença?

2004-01-14T02:18:00.000Z

O Yuppie da semana

Alfredo era intelectual. Óculos de massa e tudo! Alfredo lia e gostava de comentar as suas brilhantes conclusões literárias com os amigos. Com medo da concorrência, nunca se metia com outros intelectuais da pesada, porque Alfredo apesar de conhecedor, era moço de poucos conflitos. Alfredo gostava de poesia. Daquela bonita, em que não é preciso compreender, mas apenas perceber que cada um tira as suas conclusões. Pelo sim, pelo não, lá lia uma crítica no jornal da especialidade.... Era rapaz precavido! Alfredo era sensível e tolerante. Era capaz de chorar, mas no local certo, porque ninguém gosta de ser chingado de paneleiro. Alfredo era multicultural e solidário. Alfredo ouvia World Music, comprava discos da Ananana e achava os La Fura del Baus muito comerciais. Alfredo falava francês e tocava piano (duas músicas, de ouvido).

Um dia, ao fazer um zapping pela nova 2:, viu uma publicidade institucional de uma campanha de solidariedade para um país de África. Um dos que fala português. "Dê tudo o que não precise", dizia a senhora da doce voz off. Alfredo tinha lido sobre isso no Público no dia anterior. Invadido pela comoção, decidiu doar um item que adorava, mas não mais usava. No dia seguinte enviou pelo correio para aquele apartado qualquer coisa codex a sua obsoleta objectiva AF 28-200mm F3,5-5,6 Compact Hyperzoom Aspherique Macro para Minolta.

2004-01-12T12:43:00.000Z

Sem direcção definida
A caminho do grande vazio

Tempo livre. Parado no topo de uma grande superfície comercial a apreciar o movimento dos corpos. Panorâmica. Por fora o movimento cria uma desfocagem por arrastamento e os corpos ficam distorcidos pela sobreposição dos movimentos. O arrastamento provoca transparências. Acendo um cigarro. A cacofonia em fade-out é substituída pelo crepitar das folhas secas de tabaco geneticamente modificado. Curiosamente a velocidade aumenta do lado de fora. Agora o turbilhão de corpos é substituído por um borrão quase transparente que desenha linhas de rota. Por dentro dançam nicotina, arsénico, benzopireno, alcatrão, cádmio ao som de Stan Getz. Cada pessoa = uma vida. Uma vida com problemas, alegrias, paixões, amores não correspondidos, segredos negros, uma pequena perversão pessoal e todos esses pequenos componentes que fazem de nós únicos. No entanto, o borrão disforme do movimento contínuo, o vazio no olhar, a vontade de chegar rápido a um local onde depois se espera desesperadamente. Coisas que transformam todas as criaturas magníficas numa amálgama de carne sem identidade. Apenas matéria que vem desde o Big Bang a saltar de forma em forma, de molécula em molécula, e que um dia acabará por fazer parte de outro qualquer corpo num outro qualquer ponto do universo. Sem memória de ter passado um pedaço de nada num corpo que terá uma vez sido uma entidade única e consciente.

2004-01-07T17:56:00.000Z

Até ao fim do mundo

foto por Pedro (Creative Commons License) - 2004

2004-01-06T14:38:00.000Z

A inutilidade da glória

Se notares que os teus raciocínios são cada vez mais geniais, que cada vez menos pessoas têm argumentos para te contrapor, se o silêncio da vitória se fizer ouvir depois da exposição da tua opinião, caro amigo, estás a falar sozinho.

2004-01-05T17:06:00.000Z

Dizia ela no sono:

Desfaz-me a personalidade à força de chapada e terrorismo psicológico. Lobotomiza-me... Eu gosto!

2004-01-05T14:54:00.000Z

As estrelas falam numa estranha melodia

Ainda surpreendida, contava a todas as suas colegas o que se tinha passado com ela essa manhã. Depois de ter passado uns minutos a trautear a música de abertura do Pulp Fiction, ligou a TV e passavam um documentário de snowboard com a música que tinha cantarolado antes. Ficou perplexa, suspeitou mesmo que se tratavam de poderes extra-sensoriais. No dia anterior teria visto nos padrões dos azulejos do WC a imagem de um gladiador a matar um tipo vestido de coelho de páscoa. Tudo em tons sépia. O horóscopo tinha-lhe dito para ter cuidado com compras supérfluas, que de imediato associou ao casaco de peles que andava a namorar há algum tempo.

Irritava-se consigo própria cada vez que pensava nestas coisas, pois anos atrás acabara uma relação prolongada baseada numa informação astrológica, uma carta astral que lhe custou os olhos da cara. Preferia pisar uma bosta de cão a passar por baixo de uma escada. Mas hoje, neste novo ano, tudo iria acabar...

2004-01-05T01:44:00.000Z

Viver dos rendimentos

Until the 20th century, reality was everything humans could touch, smell, see, and hear.
Since the inital publication of the charged electromagnetic spectrum, humans learned that what they can touch, smell, see, and hear...is less than one millionth of reality.

2003-12-30T02:21:00.000Z

Viajando Incógnito

Acabado de chegar à Terra disse:
- Viajei eu 870.000 mil milhões de anos luz para isto?
- 870.000 mil milhões de anos luz? Mas isso é viagem mais longa do que o Big Bang! Como é possível?
- Big Bang?
- Sim! A origem do espaço e do tempo...
- Ah... Pois. Vocês chamam-lhe isso. Mas lamento desapontar-te pá, mas isso foi o meu pai que acendeu a luz do quintal ontem... E tenho que bazar porque vem aí o camião do lixo.

2003-12-29T22:07:00.000Z

Nostalgia

Alguém se lembra do Monsieur Sardin? Lembrei-me agora que esse gajo era o pipi original.

Por vezes as energias gastas na caça ao plágio são bem maiores do que aquelas gastas em criação de conteúdo original.

2003-12-29T02:06:00.000Z

Reboot

2003-12-26T23:14:00.000Z

Retrato Robot

Serás o meu melhor amigo até ao dia em que partilhares o local de trabalho comigo. Serás um profissional competente até ao dia em que fores melhor do que eu. Serás um gajo porreiro até ao dia em que todas as atenções estejam para ti viradas. Respeitarei o teu sucesso até ao dia em que tenhas uma casa e carro melhor que eu. Admirarei as tuas crianças até ao dia em que as suas médias sejas superiores às das minhas. Gosto de ti amigo, assim coitadinho. Gosto de te esfregar a cabeça e apertar-te com abraços de pesar.

2003-12-26T01:37:00.000Z

Memorando

Apesar do que dizem, tudo é normal. Pó de estrelas...

2003-12-22T20:12:00.000Z

Ciclo de Spin

Era uma vez um blogue. Um blogue politicamente correcto que até as baleias queria salvar, imaginem! Envolvido no seu grande pedaço de banalidade, lá ia trocando comentários de outros blogues politicamente correctos. Trocavam banners, testes, beijinhos e merdas que não lembra ao Diabo (itself). Uma vez, a meio de uns minutos de escrita, surripiados ao trabalho, ficou com um testículo preso entre a cadeira e a perna. Não se apercebendo do microfone ligado, desatou a disparatar caralhadas a meio mundo. Como um distribuidor de estrume acabado de explodir, este blogue olhou incrédulo para os outros. Com a cara cheia de merda fumegante não se notou o rubor facial. Os amigos dos golfinhos olharam-no com desprezo, levantaram o nariz e puseram-se a milhas do nosso amigo blogue. Não tendo nada a perder, começou a manda-los todos para a puta que os havia parido e a ordenar-lhes que enfiassem objectos pouco anatómicos recto acima. Com vontade de enfiar uma bala entre os olhos de todos os pandas que se recusassem a foder para garantir a descendência (copyright), perdeu o controle e pensou "Que se foda, aqui vai disto!".

Novos amigos começaram a aparecer e o blogue finalmente encontrou a paz de espírito (o seu cantinho no cyber-coiso) e por fim sentiu-se bem a saltitar na praia, ao por do sol, a apedrejar gaivotas e mijar nas ondas.

Meses depois, deu por si no hospital, todo emaranhado em ligaduras e com metade dos dentes, de uma carga policial durante uma manifestação de qualquer coisa. Infelizmente, a quantidade de drogas que transportava não permitiu que fossem consideradas para consumo próprio. À sua espera tinha 6 meses de prisão e um bando de quatro tipos de Chelas com quem repartir a cela.

Voltado a casa, ligou o PC, acedeu à Internet e apagou o blogue.

2003-12-22T02:09:00.000Z

Jantar de Natal
Versão quântica, sem timeline

Durante um jantar mensal, Fellini falava do seu pesadelo num campo de minas, e que depois de algum tempo a sobreviver, se torna viciado na sensação. DaVinci confessava-se obsecado pela ideia de ver a trilogia "Senhor dos Anéis" re-feita seguindo o manifesto Dogma#95, ou o voto de castidade, como lhe chamam os realizadores aderentes. Moliere olhou espantado e teve a ideia de fazer uma sátira ao cinema por design, usando meia dúzia de actores amadores e recitar piadas de mau nível, adequadas a retorcer o cliché e transforma-lo noutro cliché, mas desenquadrado. "Tão a ver?", perguntou. "Não", respondeu a audiência em coro, à excepção de um. Descartes. Olhou para ele e disse "Meu Deus, penso que acredito em ti"...

2003-12-18T11:42:00.000Z

Utopias

Stupid proof software

"Diga-me só o essencial"

2003-12-16T22:41:00.000Z

Breve apontamento bíblico

Se os Tribalistas tivessem gravado um CD há 3300 anos atrás, Moisés não teria precisado dos gafanhotos...

2003-12-15T02:29:00.000Z

## Boas noites ##

E foi nesse pesadelo neuromancer que ele se viu numa estrada de terra batida, ladeado por chorões e campos de milho. Perseguido por PDA's voadores e telemóveis com camara, refugiou-se numa cabana de madeira sólida.

2003-12-12T14:41:00.000Z

Half Duplex (a fugir para o simplex)

- ...e foi então que ele me pegou na mão e me beijou, mesmo ali na praia!
- ...
- Estás a rir-te de quê?
- De nada.
- Eu tenho a certeza que te riste.
- Não, estava só a ouvir a tua história. Não me ri nem trocei!
- Estás a gozar comigo, não é? Achas a minha história ridícula e infantil, não é?
- Não. Nem disse nada!
- Mas pensaste.
- Não pensei nada...
- Deves pensar que eu sou como um miúda do liceu, não é? Completamente superficial, fútil e que só pensa em namoricos, não é?
- Não... Eu não disse nem pensei em nada.
- Achas que ele me vai deixar por eu ser superficial, fútil e que só pensar em namoricos?
- ...
- Eu logo vi. És mesmo merdoso. Grande amigo me saíste!
- Mas eu não disse nada!
- Eu vi pela tua cara. Não queres que eu seja feliz, não é? Não suportas a felicidade alheia...
- Olha, mas eu nem...
- És mesmo merdoso. Nunca mais te conto nada! Filho da puta insensível!

2003-12-12T02:09:00.000Z

Por falar em gnomos,...

...como é que os políticos se safam sempre com o mais ridículo mambo-jambo jurídico, mesmo tendo feito merda da mais grossa que até um repetente da 3ª classe percebe?

2003-12-12T02:06:00.000Z

Espiral com vórtice rotativo (direcção aleatória)

No planeta Terra é suposto toda a gente durar 100 anos. Ora, tudo o que se tira são impostos. Chamemos-lhe Ministério Celestial das Finanças. Ali para o lado oriental do planeta foge-se ao fisco. O problema é que se alguém passa dos 100, nota-se... Alguém que não pagou impostos e ainda gamou bens alheios. Quando mais curta a vida, mais o luxo da mesma. Ora, não me perguntem porquê, até porque são parâmetros celestiais que a humanidade não tem capacidade de compreender. É mais ou menos como aquela treta do universo multi-dimensional. Parece que é possível que o universo tenha nove dimensões. O problema é que o homem não consegue compreender mais do que cinco dimensões. Mesmo com tecnologia não é possível interpretar os resultados. Aplicar modelos teóricos multi-dimensionais na nossa descolorida realidade 3D é como passar AC3 (Dolby 5.1) por umas colunas stereo. A única coisa que se consegue é um virtual surround (noção ridícula) que só funciona a primeira vez que se ouve, ou depois de 15 dias de férias na praia em Agosto.

2003-12-11T01:03:00.000Z

Querido Pai Natal:

Por favor, arranjai-me bons contratos na reconstrução do Iraque.

Ass: O Primeiro-Ministro de Portugal

2003-12-10T02:23:00.000Z

Vejo explosões de luz na blogosfera!

Oh, desculpem... Era só um cisco num olho.

2003-12-10T02:09:00.000Z

O pupilo lacrimoso

Era uma vez Alcínio Plinoi Marques Tazem, aspirante a escritor. Sonhara ele pintar uma tela literaria acerca do mundo de uma família pobre. Ora ele, farto de literatura burguesa e desacatos com o pai (que confundiu como sendo "o apelo da esquerda"), decidiu mostrar ao seu mundo Sine Nobilitate o que era passar necessidades primárias em larga escala e em largo tempo. Ora o problema de Alcínio era nunca ter visto um pobre. Caramba, só os conhecia dos filmes e mesmo assim, havia policias de giro que vestiam Armani. Vai daí, foi à zona pobre, foi tentar descobir como vivia a mais paupérrima classe. Foi a um bairro social. Toda a gente o olhava... Ele entrava por ali na perspectiva de comentador, tipo BBC, mas lá mesmo. Ao fundo da estrada um puto cigano pontapeava violentamente um puto louro, que se arqueava no chão, tentando proteger a cara. Alcínio caminhou, agora mais rápido, e dirigiu-se ao exemplar mais simbolizante da degradação humana, corroída pela mais violenta pobreza. Pega nas mãos dum velho senhor e diz: "Sois tão pobres, Ó criaturas de Deus! Eu sou um vosso escravo, pobre como vós, aqui nesta esfera do tempo. Pobres dejectos humanos, ameaçaivos-vos também ciganos, presumo!". Feito isto, voltou ao seu carro e foi para casa tomar banho. Alugou um DVD e preferiu ver a Cidade de Deus em VHS.

2003-12-08T23:25:00.000Z

A tese de Rasmussen
Conclusão sociológica de quem coça os tomates no sofá a um domingo à tarde

Grupos de pequenas manadas, todas elas unidades estanques, movimentam-se pelos trilhos novos em busca de oferendas. Tendo como finalidade um ritual pagão de socialização, os preparativos tornam-se cada vez mais penosos para estas micro-manadas incomunicáveis. O macho dominante, sempre com aspecto ameaçador, abre caminho e faz aquilo a que se convenciona chamar "gestão de projecto". Por vezes também ele se questiona sobre o porquê de toda esta situação, mas a sua memória não abrange muito mais do que alguns meses no passado, tornando-o novamente um misto de docilidade e agressividade. Os rebentos rebentam, porque é essa a sua função e os outros anexos humanos vagueiam pelas pequenas ruas de mercadorias empilhadas com olhar vazio e com a lavagem cerebral a surtir efeito. Enfim, é quase Natal!