Polaroid #2

Na mesa 7, uma miúda chora num soluçar contagiante. Olha para o companheiro, frio, que não tira os olhos de um jogo de futebol que passa na TV. A miúda, visivelmente aflita, espera por uma palavra salvadora, uma resposta qualquer que acabe ali com todos os problemas. Do outro lado da mesa está uma criatura paralisada a olhar para uma TV. A miúda engole em seco e franze as sobrancelhas num pedido de ajuda. A resposta vem sob a forma de "Golo!". Entre a mesa 10 e 12 passa um estranho sujeito, que manca ruidosamente. As suas roupas gastas são descoloradas e sem brilho, o que lhe dá um aspecto transparente. Talvez ajudado pelo jogo que passa na TV.
Na mesa 3 um garoto afia um lápis contrariado. Resmunga porque os seus colegas têm porta-minas. O seu pai esboça um olhar ameaçador de meio micro-segundo, voltando a cara para a TV. Ninguém fala à excepção do dono do restaurante, que murmura qualquer coisa com a cabeça enfiada para dentro de um buraco que toda a gente supõe ser a cozinha. Ouvem-se moscas a fritar naqueles tenebrosos candeeiros azuis, o holocausto entomológico.